Warum ich auch in stürmischen Zeiten nichts ins Wanken gerate

Die vielen Gesichter einer Begegnung:

Ein Einblick in die therapeutische Begleitung

​Die Arbeit im therapeutischen Kontext, insbesondere die langfristige Begleitung von Menschen mit komplexen psychischen Erkrankungen wie der Dissoziativen Identitätsstörung (DIS), erfordert weit mehr als nur Fachwissen. Sie verlangt ein hohes Maß an Intuition, Präsenz und der Fähigkeit, sich immer wieder auf das Unvorhersehbare einzulassen. Über viele Jahre durfte ich einen Künstler in seinem Alltag und im Umgang mit seiner Krankheit begleiten – ein Weg, geprägt von tiefen Tälern und lichten Momenten.

​In zahlreichen Einzelgesprächen begegneten wir den vielfältigen Herausforderungen seiner Erkrankung. Besonders die Halluzinationen – das Hören von Stimmen, die für andere nicht existent waren – führten ihn oft an seine Grenzen und forderten auch mich heraus, eine tragfähige Beziehung aufrechtzuerhalten, die Sicherheit und Halt bot. In seiner inneren Welt gab es neun unterschiedliche Persönlichkeiten. Den Wechsel zwischen diesen Identitäten zu erleben, war faszinierend und beunruhigend zugleich. In diesen Momenten waren Angst und Neugier meine ständigen Begleiter. Die subtile oder offene Präsenz von Gewalt war oft ein schwerer, "bleierner Gefährte", der eine ständige Wachsamkeit erforderte.

​In einer DIS-Therapie ist ein starrer Plan oft kontraproduktiv. Man muss flexibel auf das reagieren, was sich im Hier und Jetzt zeigt. Dennoch ist eine klare Struktur und ein sicherer Rahmen essenziell. Die therapeutische Beziehung ist dabei wie ein Spaziergang in einem dunklen Wald: Man hört Geräusche, die einem einen Schauer über den Rücken laufen lassen, jeder Schritt ist begleitet von der Ungewissheit, was als Nächstes passieren wird. Alle Sinne sind geschärft, man nimmt jede Nuance wahr.

​Die Session: Ein Rollenwechsel

​In einer dieser Sitzungen saß mir zunächst die schmächtige, zurückhaltende Hauptpersönlichkeit des Künstlers gegenüber. Die Atmosphäre war ruhig, fast still. Doch plötzlich veränderte sich alles. Eine kraftvolle, bedrohliche Präsenz füllte den Raum. Die schmächtige Gestalt schien sich zu weiten, der Gesichtsausdruck wurde böse und tief schnaufend. Ein Wechsel hatte stattgefunden.

​Die neue Persönlichkeit sah mich direkt an, ein tiefer Seufzer entwich ihr. "Das ist Thomas", sagte sie, ohne mich jedoch wirklich anzusehen. Ich blieb ruhig, beobachtete genau, mied jedoch den direkten Augenkontakt, um keine Eskalation zu riskieren. Ich dachte kurz daran, meine Brille abzulegen, falls es zu einer körperlichen Reaktion kommen sollte – es wäre das vierte Paar in dieser Begleitung gewesen.

​"Thomas", begann 'der Starke', "hast du Honecker erzählt, dass ich hier bin?" Ich schluckte kurz. Auf diese Frage war ich nicht vorbereitet. Doch ich fing mich schnell. "Du weißt, man kommt an Honecker nicht so leicht ran. Der ist viel unterwegs", antwortete ich ruhig und sachlich. Ich versuchte, seine Reaktion abzuschätzen, ohne die Konfrontation zu suchen.

​In meiner Tasche tastete ich nach einem Mars-Riegel, den ich vorsorglich eingepackt hatte. In solchen Situationen war er für mich oft hilfreicher als Tavor – eine Geste des Zugangs und der Beruhigung. Ich hoffte nur, er war nicht geschmolzen. Die Hitze im Raum schien fast unerträglich.

​Die Einkaufsliste und der Riegel

​'Der Starke' schob mir vorsichtig einen Zettel zu, als ob es ein Geheimnis sei. Ich fragte mit ruhiger Stimme, ob ich ihn jetzt oder später lesen solle. "Jetzt", war die Antwort. Ich entfaltete das mehrfach gefaltete Papier – es war ein Abriss aus einer Frauenzeitschrift, darauf eine farblich abgestimmte Einkaufsliste. Mühsam las ich: *Text Orginal *Löskaffee, Wringummi, Hafcreme, Tabag, Blattchen, Schokolade. Und als letzter Punkt: Mas.

​Ich griff in meine Tasche und zog den Riegel heraus. Er war nicht geschmolzen. Ein kleiner Dank an Frank C. Mars ging mir durch den Kopf. Ich überreichte ihn 'dem Starken', dessen Hand, die mir zuvor wie Thors Hammer erschienen war, den Riegel zart und fast schmächtig entgegennahm. Ohne ein weiteres Wort oder einen Blick zurück verließ die Persönlichkeit den Raum.

​Ich blieb noch einen Moment stehen, um die Situation sacken zu lassen, und verließ dann ebenfalls den Raum. Im Lichthof sah ich 'den Starken' – oder besser gesagt, die Person, die er jetzt war – auf den Fliesen im Schneidersitz sitzen, den Mars-Riegel unberührt neben sich.

​Ich grüßte freundlich. "Nein, ist er nicht", antwortete die Person. Ich grüßte erneut. Eine zarte Stimme antwortete: "Hallo". Ich fragte sie, wer sie sei, ich sähe sie heute zum ersten Mal. Große Augen sahen mich an. "Ich darf nicht mit fremden Männern reden. Hat meine Mutti zu mir gesagt."

​Ich lächelte sanft. "Das stimmt, das hat deine Mutti gesagt. Ich bin Thomas. Ich komme öfter hier lang. Grüße deine Mutti. Und iss deinen Mars-Riegel."

​"Der ist nicht meiner, ich nehme nichts von Fremden", entgegnete sie.

​Diese Szene, so wie viele andere, verdeutlicht die Vielschichtigkeit der Arbeit. Es geht nicht nur um Diagnose und Therapie, sondern vor allem um Begegnung, um das Verstehen der inneren Welten, um Sicherheit und um die Würde des Einzelnen – auch in den Momenten, die für Außenstehende vielleicht befremdlich wirken mögen. Es ist eine Arbeit, die Herausforderungen bietet, aber auch Momente tiefer menschlicher Verbundenheit und des gemeinsamen Weges ermöglicht.

Kapitel: Die Stille nach dem Sturm

​So schnell die Welle aus Einsatzkräften in den Raum gebrochen war, so rasch ebbte sie wieder ab. Die Griffe des Teams saßen professionell, die Situation wurde Stück für Stück unter Kontrolle gebracht. Der Arzt vom Dienst übernahm die medizinische Einschätzung, Stimmen redeten beruhigend, aber bestimmt auf Jonas ein. Er ließ es geschehen – die Wut war für den Moment der puren Erschöpfung gewichen.

​Schließlich schloss sich die schwere Tür wieder. Der Raum war gesichert, Jonas versorgt.

​Ich stand auf dem Flur. Um mich herum kehrte langsam wieder der normale Stationston ein: das Summen der Leuchtstoffröhren, das ferne Klappern von Geschirr, gedämpfte Gespräche des Personals. Doch in meiner Nase klebte immer noch dieser beißende, stechende Geruch. Meine Hand zitterte ganz leicht – nicht vor Angst, sondern unter dem Nachhall des Adrenalins.

​Das Personen-Notsignalsystem hatte genau das getan, wofür es gebaut war. Es hatte Leben geschützt. Und doch hinterließ jeder Alarm diese tiefe Kerbe.

​Was blieb, war die Frage nach dem Danach. Wenn der Lärm verfliegt, der Tisch wieder aufgerichtet ist und die Spuren der Verwahrlosung beseitigt werden: Wie begegnet man einem Menschen, der eben noch ein Stuhlbein als Waffe in der Hand hielt?

​Die Antwort lag für mich in jenem kurzen Augenblick, als sich unsere Blicke mitten im Zugriff getroffen hatten. In den Augen des 62-Jährigen wohnte nicht das Böse. Dort wohnte ein verängstigter, verzweifelter Junge, dessen Hirn vor über 50 Jahren aus den Fugen geraten war und der seither in den Trümmern seiner eigenen Impulse gefangen saß.

​Morgen würde ich wieder vor dieser Tür stehen. Ich würde nicht klopfen, um zu belehren oder zu richten. Ich würde klopfen, um ihm zu zeigen, dass die Brücke zwischen uns nicht eingestürzt ist. Weil die Würde eines Menschen nicht daran erlischt, wie laut er schreit oder wie tief er fällt.

​Wie fühlt sich dieses Nachspiel für dich an? Wir können von hier aus weitergehen – entweder zu deiner nächsten Begegnung mit Jonas am Folgetag oder zu deinen persönlichen Reflexionen als Seelsorger in der Forensik.

Kapitel 1: Der Schnitt im Leben

​Der Asphalt war kalt an diesem Nachmittag vor mehr als fünf Jahrzehnten. Ein kurzer Moment der Unachtsamkeit, das schrille Quietschen von Bremsen, ein dumpfer Aufprall – und die Welt des kleinen Jonas änderte sich für immer. Das Schädel-Hirn-Trauma verheilte äußerlich, doch tief im Inneren seines Gehirns war etwas irreparabel zerbrochen. Die unsichtbaren Filter, die bei anderen Menschen Wut, Impulsivität und Gedankenfetzen ordnen, waren verschwunden.

​Heute ist Jonas 62 Jahre alt. Wenn man ihm gegenübersitzt, sieht man einen Mann von 1,85 Metern Körpergröße und 120 Kilogramm Gewicht, getrieben von einem ständigen Sturm im Kopf. In lichten Momenten sucht sein Verstand nach Halt: Er greift nach großen Themen, will Eingaben an Behörden schreiben und Jugendliche vor Schaden bewahren. Es ist sein tiefmenschlicher Versuch, einer Welt Struktur abzutrotzen, die für ihn längst jegliche Ordnung verloren hat. Doch mitten in diesen Worten bricht sich die Krankheit Bahn: Gedanken verhaken sich, paranoide Wahnwelten tauchen auf, Sätze entgleisen.

​Kapitel 2: Der Einschlag

​Eben noch hatten wir ein erfrischendes Gespräch geführt. Und dann, im Bruchteil eines Lidschlags, kippte die Realität.

​Ein peitschendes Geräusch riss die Luft auseinander. Jonas legte seine ganze Masse in eine einzige, explosive Bewegung: Der schwere Tisch flog hoch, wirbelte zweimal um die eigene Achse durch den Raum und knallte mit brachialer Gewalt dröhnend auf die Holzplatte zurück. Der Einschlag hallte wie ein Donnerschlag durch die Wände – als hätte Zeus höchstpersönlich seinen Hammer geschleudert.

​Danach: absolute, eiskalte Stille.

​Doch die Ruhe trügte. Meine Hand hatte im selben Bruchteil einer Sekunde geschaltet. Ein gezielter Druck auf den Alarmknopf des Personen-Notsignalsystems (PNS). Ein schriller, unsichtbarer Impuls, der im gesamten Trakt die Hölle losbrach. Draußen begannen die Wände zu dröhnen: das Stakkato rennender Schritte, Klirren von Schlüsseln.

​Im Raum stand die Zeit still. Der beißende, stechende Geruch von Fäkalien und Schweiß lag wie eine undurchdringliche Mauer zwischen uns. Jonas verweigerte seit Wochen jede Pflege – unrasiert, zahnlos, gehüllt in die Schwere seines eigenen Körpers. In seiner Faust hielt er Kot gepresst, den er durch das Zimmer schleuderte. Er schrie sein Recht heraus: Artikel 13 Grundgesetz – Unverletzlichkeit der Wohnung. Für ihn war dieser Raum sein letztes Schutzgebiet.

​„Herr Thomas!“, brüllte er. „Ich will, dass die sterben!“

​Die schwere Tür flog auf. Das Notfallteam und der Arzt vom Dienst brachen herein. Mitten im Zugriff, als Hände nach ihm griffen, trafen sich Jonas’ Augen und meine für einen Herzschlag. Kein Wort war mehr möglich. Aber in diesem Blick lag alles: Keine Verurteilung. Kein Hassaubruch meinerseits. Ich wich einen Schritt zurück, aber ich wandte den Blick nicht ab. Ich blieb als stummer Anker stehen.

​Kapitel 3: Die Stille danach und der seelsorgerische Auftrag

​So schnell die Welle aus Einsatzkräften hereingebrochen war, so rasch ebbte sie wieder ab. Die Situation wurde gesichert, Jonas versorgt.

​Auf dem Flur kehrte der Alltag zurück. Was blieb, war der beißende Geruch in der Nase und die Frage nach dem Danach: Wie begegnet man einem Menschen, der eben noch volle Zerstörungswut auslebte?

​Die Antwort lag in jenem kurzen Blickkontakt. In den Augen des 62-Jährigen wohnte kein Böses. Dort wohnte ein verängstigter Junge, dessen Hirn vor 50 Jahren aus den Fugen geraten war. Als Seelsorger trage ich nicht die Verantwortung für Zwang oder Pflege. Meine Aufgabe ist es, die Lücke auszuhalten – da zu sein, wenn keine Logik mehr greift, und die Würde eines Menschen zu bewahren, der an seinen eigenen Abgründen leidet.

​Rechtlicher und institutioneller Rahmen im Maßregelvollzug (§ 63 StGB)

​Das Spannungsfeld zwischen der Würde des Patienten, dem Recht auf Selbstbestimmung und den Sicherheitsanforderungen der Forensik ist rechtlich strikt reglementiert:

​Das Recht auf Verwahrlosung vs. Fürsorgepflicht:

​Artikel 13 GG (Unverletzlichkeit der Wohnung): Der Patientenzimmerbereich genießt im Maßregelvollzug einen besonderen Schutzraum. Ein Grundrecht auf Verwahrlosung oder Verweigerung von Körperpflege existiert im Rahmen der persönlichen Freiheit (Art. 2 Abs. 1 GG).

​Grenzen: Dieses Recht endet dort, wo eine konkrete Selbstgefährdung (z. B. schwere Infektionsgefahren) oder eine Fremdgefährdung / unzumutbare Belastung für Mitpatienten und Personal entsteht. In solchen Fällen greift die Fürsorge- und Garantenpflicht der Einrichtung.

​Streng verboten im Maßregelvollzug:

​Willkürliche Zwangsmaßnahmen: Körperliche Fixierungen, Isolierungen oder Zwangsmedikationen ohne strikte Verhältnismäßigkeitsprüfung und richterliche bzw. fachärztliche Anordnung.

​Pädagogische oder punitiv motivierte Strafe: Maßnahmen dürfen niemals als Vergeltung oder Disziplinierung eingesetzt werden, sondern ausschließlich zur Abwehr von Gefahren für Leib und Leben.

​Entzug von Grundrechten: Grundrechte wie das Recht auf Seelsorge, Rechtsbeistand oder menschenwürdige Unterbringung dürfen nicht als Sanktion entzogen werden.

​Erlaubt und rechtlich abgesichert:

​Unmittelbarer Zwang zur Gefahrenabwehr: Bei akuter Fremd- oder Selbstgefährdung (z. B. Angriffen, Verwüstung mit Verletzungsgefahr) dürfen Patienten durch geschultes Personal fixiert, überwältigt oder isoliert werden.

​Einsatz technischer Sicherungssysteme: Das Tragen und Auslösen von Personen-Notsignalanlagen (PNS) durch das Personal ist rechtlich vorgeschrieben, um den Eigenschutz und die schnelle Hilfeleistung zu garantieren.

​Anordnung von Zwangsbehandlungen: Unter extrem engen gesetzlichen Grenzen (Nachweis der Ein Einsichts- oder Steuerungsunfähigkeit sowie richterlicher Genehmigung) sind medizinische Zwangsmaßnahmen als ultimum refugium erlaubt.